Filhos

Que faremos, jamais,
quando os filhos nos chegarem,
e sempre, para sempre, nos amarem?
E nos deixarem?
E herdarem:
nossos olhos, nossas mãos,
nossas perplexidades?
Que faremos, jamais,
com a mobília e os ideais fora de moda,
moídos pela roda
do tempo, da fortuna?
Que faremos da casa abandonada,
de paredes rachadas?
Que faremos, jamais,da compreensão
que cada um deles vai ter do seu próprio chão:
para sujar, para lavar, para pisar,
e amaldiçoar?
Que faremos, jamais,
com a nossa patética proteção,
risível, previsível,
dispensável?
Os filhos chegam e se vão,
deixando ainda quentes os berços onde dormiram,
e debruçados e insones, ficamos,
por incomensuráveis anos...
Temos que desligar o botão da emoção
aos poucos, devagarinho,
abaixar a corrente de carinhos,
bem de mansinho,
e mantê-los perto, baixinho,
dentro do coração...